Es la primera vez que vengo. Con el tiempo, Michael fue creándose sus propios intereses, que fueron apareciendo y desapareciendo sucesivamente, pero su interés por Helen era constante y cada vez mayor. Helen hizo, escribió y firmó todo lo que le sugirieron o le pusieron delante de los ojos. Me encargan muchas cosas que hacer -rió nerviosa y se dio un golpe en la Kodak que llevaba en bandolera-. Deja que yo te siga, regando con mi sudor -Yo soy nueva aquí. Aplausos para el jardinero que creó estas versos hecho flor. Supongo -respondió Helen, temblando al entrar en el trenecillo. -Bueno, pero cuando la verdad es algo feo no me parece bien. Se llevó las manos juntas casi a la altura de la boca y luego las bajó de repente, todavía juntas, lo más abajo posible, por debajo de la cintura. En el poema 6 de El Jardinero se narra la historia de dos aves que desean estar juntas, cada una en su espacio, sin animarse a cambiar, a dejar atrás aquello que las limita sin entenderlo, a avanzar, y que, a … me gustó mucho. Está justo al sur de Hagenzeele-Tres. -No es lo mismo -como dijo la mujer del pastor protestante- que si lo hubieran matado en Mesopotamia, o incluso en Gallípoli. No importo yo. Él se levantó al verla y, sin preludio ni saludos, preguntó: -Al teniente Michael Turrell… mi sobrino -dijo Helen lentamente, palabra tras palabra, como había hecho miles de veces en su vida. Muy lejos de ella había una línea blanca. La señora Scarsworth había retrocedido hacia la puerta cerrada y estaba haciendo gestos contenidos con la boca. Y además se les pueden llevar fotos. Es un placer amigo Sabianya saber que el arte de escribir poemas se pega en la vida, me gusta tu estilo que se asemeja mucho al mio. -Pero es la costumbre de la familia -había reído Michael. Helen dio un respingo y fue hacia la puerta, pero los llantos de «¡mamá, mamá!» le hicieron volver y los dos lloraron juntos. Eso es lo más importante. La Reina: —Terminó ya la asamblea, y todos mis servidores se han ido. En el pueblo todos sabían que Helen Turrell cumplía sus obligaciones con todo el mundo, y con nadie de forma más perfecta que con el pobre hijo de su único hermano. Reproducimos un poema del libro “El jardinero”, publicado originalmente en 1913 y editado en español por Losada en Buenos Aires (Argentina) en 1943 (y reeditado numerosas veces), con traducción de Zenobia Camprubí y Juan Ramón Jiménez. De hecho, lo que Michael reproducía con más fidelidad era la frente, amplia, despejada y bonita de los Turrell. Un mes después, y cuando Michael acababa de escribir a Helen que no pasaba nada especial y por lo tanto no había que preocuparse, un pedazo de metralla que cayó en una mañana de lluvia lo mató instantáneamente. El pastor protestante, naturalmente, predicó la esperanza y profetizó que muy pronto llegarían noticias de algún campo de prisioneros. El maestro jardinero es un poema infantil corto enviado por Marisa Alonso Santamaría para publicar en EnCuentos. Y éstos pronto le explicaron, y le aclararon con horarios transparentes, lo fácil que era y lo poco que perturbaría su vida el ir a ver la tumba de su propio pariente. A la mañana siguiente la señora Scarsworth se marchó muy de mañana a hacer su ronda de encargos y Helen se fue sola a pie a Hagenzeele-Tres. amigo arnaiz. amigo me encanto lo que escribiste,yo como florecita sé como se ponen los jardineros cuando andan de mal humor,no obstante creo que si me cuidan con cariño,te mando unfuerte abrazo musical,que ya es viernes de pachanga. Recibe gratis un cuento clásico semanal. pues ojala te acuerdes de regar a tu amiguita aqui en el portal,te invito a que leas algo que publicó hoy mi hijo,se llama Rodolfo Portillo,apenas tienes 11 años,ojala lo viisites,un abrazo amigo. ¿Me entiende? Michael había muerto, y su propio mundo se había detenido, y ella se había parado con él. Después le llegó, como pariente más próxima, una comunicación oficial -que respaldaban una carta dirigida a ella en tinta indeleble, una chapa de identidad plateada y un reloj- en la que se le notificaba que se había encontrado el cadáver del teniente Michael Turrell y que, tras ser identificado, se le había vuelto a enterrar en el Tercer Cementerio Militar de Hagenzeele, con indicación de la letra de la fila y el número de la tumba. jajaja pues si mi amigo pero con una diferencia,hoy mismo aqui en sevilla a 38º por razones de mi trabajo tube que regar entre otras cosas, y llege a vivirlo,pense que las plantas solo tenian que esperar a que yo las ragara,y tomar sol,mientras yo me asfixiaba, jaja, Se daba cuenta por la facilidad con la que podía pronunciar el nombre de Michael en una conversación e inclinar la cabeza en el ángulo apropiado, cuando los demás pronunciaban el murmullo apropiado de condolencia. Nunca me ha preocupado -replicó Michael indiferente-. Por suerte parecía que la gente de esa clase estaba dispuesta a hacer casi cualquier cosa por dinero, y como George siempre había recurrido a ella cuando tenía problemas, Helen se sentía justificada -y sus amigos estaban de acuerdo con ella- al cortar todos los lazos con la familia del suboficial y dar al niño todas las ventajas posibles. Aquí mismo llevo por lo menos 10 ó 15 encargos -y volvió a golpear la Kodak-. Helen fue hacia él, con el papelito en la mano. Todos esos detalles eran del dominio público, pues Helen era de carácter muy abierto y mantenía que lo único que se lograba con silenciar un escándalo era darle mayores proporciones. -¡Pues sí! Usted… usted sabe lo de esas tumbas mías que le estaba hablando abajo, ¿no? -¡Calla engreída flor!, hoy hace un calor de perros. Por eso… por eso… tenía que decírselo a usted. ¿Es que tienes miedo de que acabe demasiado pronto? El Jardinero es un poemario elaborado por Rabindranath Tagore que trata temáticas relacionadas con la vida de las personas y es lo que los convierte en verdaderas obras de arte. me enorgullece el corazon -¡Vamos, guapo, no digas esas cosas! Por motivos financieros. Todos los del pueblo sabían, también, que George Turrell había dado muchos disgustos a su familia desde su adolescencia, y a nadie le sorprendió enterarse de que, tras recibir múltiples oportunidades y desperdiciarlas todas, George, inspector de la policía de la India, se había enredado con la hija de un suboficial retirado y había muerto al caerse de un caballo unas semanas antes de que naciera su hijo. El cementerio todavía no estaba terminado, y se hallaba a casi dos metros de altura sobre el camino que lo bordeaba a lo largo de centenares de metros. El té que se tomó en una estructura de madera a rayas malvas y azules, llena hasta los topes y con una fachada falsa, le hizo sentirse todavía más sumida en una pesadilla. Bueno, no quiero preocuparla más. -A propósito -dijo la autoridad-, usted sabe dónde está su tumba, evidentemente. jajaja muchas gracias mi amiga yolanda,al final los jardineros no somos tan malos. A veces está lleno y otras veces casi no hay un alma. muchas gracias amiga,un placer su visita,me alegra que le guste ¿Está usted segura de que sabe el número de su tumba? Gracias a sus atenciones, ahora me siento mejor. No tenía el número de su chapa de identidad ni sabía cuál de sus dos nombres de pila podía haber utilizado como alias, pero a ella le habían dado en la Agencia Cook un billete de turista que caducaba al final de Semana Santa y, si no encontraba a su hijo antes, podía volverse loca. -preguntó al final de la rabieta. Siguió adelante, hacia su izquierda, después a la derecha, desesperada, preguntándose cómo podría orientarse hacia la suya. Otras personas le aconsejaron que se pusiera en contacto con secretarios infalibles de organizaciones que podían comunicarse con neutrales benévolos y podían extraer información incluso de los comandantes más reservados de los hunos. A Helen le había estremecido la idea de que se alistara directamente. Reconocía que George siempre había sido una oveja negra, pero las cosas hubieran podido ir mucho peor si la madre hubiera insistido en su derecho a quedarse con el niño. un abrazo, Prefiero mil veces al jardinero que a la flor. -Porque lo mejor es decir siempre la verdad -respondió Helen, que lo tenía abrazado mientras él pataleaba en la cuna. Todo esto se lo comunicó una autoridad central que vivía en una chabola de tablas y cartón en las afueras de una ciudad destruida, llena de polvareda de cal y de papeles agitados por el viento.
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